Auf den ausgelaugten Böden wächst nur noch der Mais.
Irgendwann müssen wir eh alle sterben
Sagst du weil du
Unsterblich bist in diesen Augenblicken
Die dein Auge mit Büffelfell füllen:
Körner von Unbill wachsen wie Türen in den Tiefen deines Körpers
Häufen sich wie Schädel im Schambereich
Klar und satt von Pestiziden und Öl.
Du bist die Speerspitze
Ungebrochen von den Samthandschuhen der verschleuderten Gelegenheiten
(Unbill ist dein Mahl):
Die abgestrittenen Fehler – Kind stürzt ohne Helm
Die aufgeschobenen Schwächen – Pünktlichkeit und Verlässlichkeit sind überbewertet
Die uneingestandenen Siege – dein erster Kuss oder dein erster Hirnschlag
Die Speerspitze im Fleisch von morgen
Im maisgelben Abendgesang
Speerspitze aus Kupfer oder Zinn
Du mit der Silberuhr am silbernen Uhrkettchen
Gerissener Parkplatzwächter nahe der Madison Avenue oder
Inhaberin einer fliegenden Grillbude an der Hagmattstrasse:
Was mich nicht umbringt macht mich stärker
Sagst du weil du
Immer gerade kurz davor den Überblick zu gewinnen bist
Mit dieser Kellertücke im Auge
Das dein Vorratsschrank nicht ist:
Gibt es denn ein Gestirn
Das nahe genug wäre und schon genug erloschen
Das deinen Kummer nicht nähren könnte –
Das deiner Sorge nicht doch ein wenig Weihnachten ist:
Im Keller all die Leidenschaften und Zipperchen in den Regalen und
Die ungezogenen Spriessen im Mutterbauch des Ehrgeizes: berühmt werden und reich
Der Mutter ein Haus mit Parkanlage kaufen
Dem Vater wenn nicht einen Veyron so doch eine Lebensversicherung –
Die Hand ausgestreckt noch auf dem Scheiterhaufen und unterm Pfeilregen der Cheyenne
Nach den vielversprechenden Tatsachen vom Erfolg der andern:
Selbst mit brennendem Hoden und ohne Brust noch
Überzeugt vom Gegenteil:
Du siehst heut gut aus
Sagst du zum ausgelaugten Gesicht deines besten Freundes weil du
Der Wahrheit keine Fakten zutraust und mit Schamröte im Gesicht
Hühnerbrüstig und mit der Eisenhaube Maggie Thatchers
Auf den Sandbänken stehst
Die Früchte hervorgebracht haben und noch hervorbringen
(diese aber ohne Mal und aufgeplustert wie die Haut von Säuglingen):
Du mit diesem Industriefutterblick unter den Schwätzern am Tor –
Auf Böden stehst
Bitter vom Urin der Versprechen und der Versprecher:
Du mit den Augen wie Mais für die Motoren
Du bist so eine Stampede von Hoffnung:
Weshalb verschmäht dich dein Tod nicht?
Ich schlafe nicht
Die Bälle tropfen auf das gelbe Gras
Die nachgesunkenen Sanktionen entladen die Würde: neunte Stunde
Ein Flug von Käuzen im Beutel der Hitze
Neunte Stunde für den vorbereiteten Karren aus
Feuerröte am Himmel über Gilboa: Glaube nur nicht
Du machtest mich wach willst hinkommen nur um
Nichts von dem zu finden was ich suche –
Ich schlafe schon nicht
Die roten Wangen und die staubigen Federn: die Stunde zuviel
Die wie Pfeffer in das gelbe Gras sinkt
Und der Flug eines Mantels
Vom krampfigen Kinn eines verdorrten Arschs und drüben
Die gurrenden Zäune am aufgeschichteten Haus der Familie Donner –
Mein Wert ist in meiner Verwirrung –
Und die Rast ist unbezahlt
Am Himmel der neunten Stunde.