Auf deinem Amorbogen wächst
Moos: Abrieb von Rubellosen –
die Karrespuren von Lieferwagen
über der Dentaltektonik
drainagegrabentief und der Schweiss
schäumt auf in der Torso-Stop-Motion
und ist auf der Zunge an deiner engen Lende
pestizidbitter und in den Gunten auf grauem Leinen
siedeln erste Veneriden
(Flucht in lauere Feuchtzonen)
und über der Heidelandzunge meines Rückens die ausführlichen
differenzierten Handzeichen einer Chauffeurin –
in der grünen Zone der Marktregel Zufall verläuft
die Dolinenlinie und ich lutsche
im Obstgarten an deiner Olive –
schlage mit Birkenzweigen auf die als kleine Kreuze markierten
Mammutherden in der Ost-West-Achse meiner Schulterblätter ein –
und du beugst die Hedgefonds-Klippen mit ihren Psoriasis-Flechten
über den Chixculub-Krater von 2008 –
kohlendioxidgraue Atemsymbole im Augenschatten des Flutgeländes –
im Nabel-Atoll schwappt unterm Pumpenantriebsbock die Endsuppe –
nirgends landen mehr Albatrosse unter Gespött und die ersten Schösslinge
zerstösselt an der Schifflände meines Beckens –
und höbest du den Blick zum Chassis meines Taunus
du fändest keine Spuren im Schädelbecher
in dessen Klärschlamm dein Schneckenbohrer sich mühelos dreht
bevölkert von Servergenerationen und eisgekühlten Gemüsesamen
unter der bürgerlichen Trautheit einer Karbidlampe –
ich höre das Rauschen der Klimaanlagen
(als brühe jemand Kaffee)
und dein Gesicht und mein Gesicht
im schmiedeeisernen Griff von Tauwetter und Evolution
verschmelzen zu einem grüngrauen Haarbogen
unter den Dünen und unter den Schlingpflanzen
unterm Roman Tower von Caesar’s Palace.
Die Unkunde schellt in meinen Ohren.
Von den Wänden lappt der Sympathieträger
Tier und Pflanze. Die Sporen von Schimmel
stechen die klaren Nächte aus den Konten von Largeheit und jenen Trieben
die sich nicht mit Vergleichen aufhalten:
keine Millimeterkondensate von Fassaden mehr oder
Froscheinheiten von Pflichtakkorden - endlich nur
den Börsenstaub des Mondes und das Fersengeld verglühender Satelitten:
die täppische und unfalsifizierte Aurora borealis über den Kehlen einiger Strandäufer:
Kümmernisse von Grossmut und Bisonhaut in den ungehegten Schranken mangelnder Objekte:
ich in Doggie Pants und orangen Pumps
den Sonnenuntergang im Gesicht (geklärte Butter auf Toast)
und die grammatischen Nuancen der Vaterliebe als Scherstoff im Hals -
und wenn ich gestorben bin noch immer
diese sachliche Stimme des Bizeps
der von seiner Rolle nichts weiss -
und in der Largesse von entfallener Schöpfung und in den Kombinationen von nachlässigen Wutentschlüssen
(ein Wolf auf einer Ansichtskarte
mit Gesundungswünschen:
“Was hast du nur wieder angestellt?
Du machst uns solche Sorgen!”)
und die wurzellose Pflanze pfeilt mit ihren Fingern nach der Feuchtigkeit des Raums
nach dieser grossmütigen Brandung einer einzelnen Atmung
und mit buchhalterischer Gewissenhaftigkeit entsteht selbst in den Feuchtgebieten des Kühlschranks
diese unverfälschte und mehr als provisorische Meinung davon
was der Bärenmarkt in den nicht näher nachvollziehbaren Vorschüssen und verpflichtenden Versprechen
anrichtet: ein getriebenes Laufen über die schlüssige Passage zwischen
bajatse ili smijatse
mit bis an die Knie verkoteten Marlene-Hosen und
dem Hohlkreuz einer Schwangeren
die selbst Sancho Pansa zu erstürmen bereit wäre
(blökende Stimme und schwingende Arme) -
und wenn ich gestorben bin
mit dem mit löslichem Kaffee bestreuten Wolfsfell über den Absätzen aus unerwiderter Sicherheit und nach den Nahkämpfen
über kross gebratenen Schirmvorstellungen und niedergärenden Orgasmusbörsen
(die Frage nach den Schneckenpfaden unterm Napalm von Möglichkeit und Untrüglichkeit hält die Öffentlichkeit in Atem)
werde ich meine postmuskulären Schiefertafeln
den Laffen und Moosbruggern in die Bullenhoden lämmern
mit diesem aufreizend-leblosen Grinsen aus Grimoires voller Froschminuskeln
über die keine Katze je gestrichen ist -
mit der klingenden Münze der moderaten Träume werde ich verkünden
ein Zeitalter aussichtsloser Schöpfung und ansichtsloser Vegetation
und meine Stimme sonst so lämmisch wird sein
das Brüllen von Primaten und der in der Brause erschallende Boykott von Kleinmut-Flachsern
in jenen schimmelbetriebenen Mühlen der Trostfabriken.