Ich schlafe nicht
Die Bälle tropfen auf das gelbe Gras
Die nachgesunkenen Sanktionen entladen die Würde: neunte Stunde
Ein Flug von Käuzen im Beutel der Hitze
Neunte Stunde für den vorbereiteten Karren aus
Feuerröte am Himmel über Gilboa: Glaube nur nicht
Du machtest mich wach willst hinkommen nur um
Nichts von dem zu finden was ich suche –
Ich schlafe schon nicht
Die roten Wangen und die staubigen Federn: die Stunde zuviel
Die wie Pfeffer in das gelbe Gras sinkt
Und der Flug eines Mantels
Vom krampfigen Kinn eines verdorrten Arschs und drüben
Die gurrenden Zäune am aufgeschichteten Haus der Familie Donner –
Mein Wert ist in meiner Verwirrung –
Und die Rast ist unbezahlt
Am Himmel der neunten Stunde.
ich habe nichts. die landverteilung unter den kanälen schreitet voran
nimmt zu. die winde husten in die niederungen über den wattebenen.
etwas beginnt zu zittern und später zu tropfen. die wolkenstränge hängen
ihre kuppeln voller oliven. aber ich habe nichts: die erfahrung lehrt noch
das was erfahren wurde wäre nur zu wahr wenn es erfahren worden sein
könnte: nichts verteilt die nahrungsketten besser als diese ungeschifften
strömungen von denen ich durch die ladehemmungen im bereich der
durchaus engstirnigen lavaniederdruckanlagen. ich sehe die augensterne
tausender eiderenten im trockenen husten. die hügel wandern
nagen an den gelenken der perspektive. die positiven klimmzüge
entlang der hochseevorlagen sind noch nicht genügend verwurzelt
im beckengelände der ungeteilten aufmerksamkeit. ironie und schwemmland:
ich habe nichts in den parzellen untergestellt ausser einer nuance
pumpwasser zu gleichen teilen vermischt mit chlorothalonil und kontrastmittel
und dem durchaus notwendigen zahnschmelz: die ungestüme gebärde
ruft über dem geest eine kraterförmige romantik hervor die wie ich
in verbissenen kiefern landet. ich habe nichts von den rabenrosen gehört
die in den unvermarschten plateaus ihre umstände ausbreiten wie ziegenhoden.
die unverdrehten kupplungen sind bereits durch die radiologischen institutionen
marschiert. Och das wird schon passen. die bizepse schwellen an
ragen hinein in die kupfertönung meiner abendgelüste und die silberrücken-
heiden ohne definitive zusagen von deinen händen denn von dir soll auch
die rede sein von dir denn das innere ist grösser als das äussere:
die flappenden sichtweisen wölben sich über den unten frei gemachten
schmelzpunkten und ich habe nichts: eine ausdehnung von ameisen-
hängen und die verschunkelung nördlicher nächte oder die anteilseignung von
fliehenden körpern: stehe im verharschten schnee vor dir und halte die ausschau
so nah an den unterleib wie möglich und im hemdchen ist es kalt so kalt
und ich gebe mir jetzt mehr mühe als je zuvor aber was lässt sich da machen.
ich erfahre die grünen knollen und bleichen wurzelstränge in meinem schoss.
und über den kanälen und dünen und zwischen dem keifen der rabenrosen
die jetzt ganz nah herangekommen sind und über den kiefern und wacholdern
stehen die hühnengräber aus wasser: nicht wäre mehr zu wünschen als diese
anlandungen und diese rippelspuren in den facettenaugen der tropfen.
ich habe nichts mehr und sehe die kontrastierenden pilzkulturen
in den bernsteinfarbenen inkarzerationen der daunenaugen und fürchte die
letzten hinten offenen passformen und aufgeschwemmt kauere ich
die hände in den kniehöhlen vor dem weiten teegrünen land
das ich vor dir her durcheilt habe bis an deinen gut durchfluteten
durchbluteten beckenboden.