Ich spitze die Lippen. Niemand sieht mich:
In den Rachen sammeln sich Komplementsysteme
die mein Auge schlossen und bauten ein Schloss
hoch auf den Infektionsherden
und in den Mergelkörpern auf den Sonnenterrassen:
da nicken sie unter den Sonnenuhren.
Unterm gelben Hort kreist noch immer
der Vernunft-Frass:
Meine Antikörper in den verglasten Becken
denken nicht mehr an Verhütung
noch an neutrale Böden: unter der Haut
sind die Keime in Brand geraten –
während ich schlief in meiner Mergelgrube
hat sich das feuchte Gezücht verwandelt
mit der Macht eines Komplementwinkels:
mein Labor ist voller Schwefel und kreischender Randomisierung.
Mit irrem Blick werfe ich mich auf dich
die Porzellanhände im Rücken
die gusseiserne Brust aufgebogen von den Landstreichern und
das Farnbett meiner Fakten ausgebreitet:
ein mürber Gefässkasten voller Zutrauen.
Ich habe genug von den Probewürfen
(es ist was es ist)
von den verzögerten Vorsorgeuntersuchungen
und von der heterogenen Übersterblichkeit:
verschreibe mir Disteln!
Mit wildem Blick werfe ich mich auf dich –
an den Rändern meines Gesichts blättert die Glasur
unter deinen schlürfenden Lippen
(und der Fakt ist: vielleicht hat er’s getan)
und ich atme den ausgeworfenen Speichel ein.
Seine warme Süsse ist Balsam auf diese Geilheit
die durch meine Adern schiesst
gelb und indikativ als letzte Indikation:
ich halte die Glätte dieses Rasens nicht mehr aus
die Einebnung der Ressourcen!
mit schrankenlosem Blick werfe ich mich auf dich –
(vielleicht hat er’s nicht getan)
ich würge am gelben Schnee im Rachen.
Ich höre das unentwegte Zwitschern im Thymus:
ich spüre das unkontrollierte Wachstum der Disteln in den Lungen –
plötzlich ist dieses Aufschiessen über den Torfschichten
im Schorfdunkel der Kontinentalplatten
(Aziz! Licht!)
vor den roten Augen und den angelegten Ohren
ein gesinterter Fakt für einen neuen Versuch:
Mit hitzigem Blick werfe ich mich auf dich
in meiner ganzen Scherbenschmalheit –
an dem beschlagenen Glas meines Gesichts
das in der Zentrifuge des eisblauen Konjunktivs
in die erdbraune Paste aus Zuneigungsschichten alteriert
erkenne ich im englischen Garten der Milz
(es ist was es ist)
ins Licht gehoben von einem Korbflechtergott
die Zeiten für eine letzte Fotografie und
für eine neue Form des Merkantilismus:
Mit irrem Blick werfe ich mich auf dich
und mit dem Husten eines Esels
der seine Hürden selbst in den Wartesaal schleppt
in einem Anfall von Ehrlichkeit und dem Wunsch
von sich selbst im Tod noch ein Bild zu haben
diese verzerrten Gesichtszüge zu behaupten
(es ist Zeit für Nähe)
als neurodermitische Verwerfungen meiner Versuchsanordnung:
eine fortschreitende Plattenepithelmetaplasie
in der Verdistelung des Stollengartens von Fakt und Zutrauen.