Ins Zeitliche hinausgeglittene
Formosa-Farm: in Blau eingelegte Türen
führen an den gelben Pool:
Die Fortsetzung von Lügen mit den Mitteln der Buntheit
im Bunde mit den Hosen der Futuristen und
ein wenig Milch der Ähnlichkeit.
Ich bin kein Mensch: bin ein Kirschenstein im
anbrandenden Cocktail der anstehenden Sprache
und verfalte die Pocporn-rupfenden Sklaven.
Die Gemüsebrüste vorgestemmt
erhebe ich meine Papillome
in die Herrlichkeit der Vermurmelung:
Es gibt keine bessere Tüte als mich
Es gibt keine weichere Dotterung als mich
Es gibt keine schleichendere Refektion als mich.
Die Salatköpfe auf Kniehöhe sind mir lieber
und die Hüpfer auf den kupfernen Mädels
beschreibe ich gerne als des Sitzleders würdig.