Ich komme in der Wachheit an
weich und Marschfeld
im Westen meines Hungers
die Beine umschlungen mit Geräten
die sich wie Sirenen verhalten
die Rückenwurzel enthalst von
Finanztransaktionen
die dem Hormonhaushalt eines Pubertären entsprechen
und komme in die Wachheit
mit süssen Nägeln im Kopf und
stupiden Clementinen im Herzen und
vollführe kunstvolle Saugbewegungen unter einem Skalp
der seine Hulkability bis ins letzte Momentum
erster Erwägungen und letzter Vorzeigbarkeit verleugnet
und komme im Wachhaften an
weich und wahrlos
Superlativ des entmannten Entstaunens
entrahmt von für das Mutterwohl eingeleiteten Zufällen
entfalle dem Rauchzeichen
das aus einem Gedicht wie ein Muttermal entweicht und
Himmel und Arsch in Bewegung setzend
die Verfickbarkeit von Glück überdeckt bis
mitten in Nebelpetarden und Vaterschaftsexpeditionen
weit hinter Biogefährungsamphoren und Ampullen für Sprechmut
oder aber Fantasieweidegründen für narzisstische Naive
überdeckt also bis in die Vormotilität von Ahnung und Rede
komme in die Konzentration von Helligkeit und farfalline
die sich in der Rahmung aufgestaut hat und
weich und bewegungsfähig
starre ich aus der Regung in die Morosität hihihi
bade in den x hoch n Quittungen
die mein Portfolio anschwellen lassen
ungeniessbare Quittungen
unumgängliche Quittungen so scheint es
Quittungen wie Tunnels nach Ägypten und
lecke mir die Druckerschwärze aus den Achselhöhlen
weich und ungekichert
präriegelb und best-buy
richte ich mich auf
die Augen voller Treuepunkte
und blicke von der Place de la Concorde die Freiestrasse hinunter
und das einzige Wort das mir einfällt ist Wow
Die Idee eines statischen Gedichts: mehr Bild oder Skulptur als Film oder Folge - Beschreibung und Fixierung, gelegentlich Vexierung - genügt mir nicht mehr. Gewiss kann ein Gedicht als "Momentaufnahme" ganze Zeitalter durcheilen oder erfassen, nur schon von der Zeitenfolge her.
Ein solches Gedicht ist in meinen Augen ein wenig wie Giottos "Einzug in Jerusalem", wo im rechten vorderen Bildfeld drei Männer dargestellt werden, die ihre Mäntel ausziehen, um sie auf die Strasse zu legen: der eine breitet gerade seinen Mantel aus, der andere zieht ihn über den Kopf und der dritte schlüpft erst aus den Ärmeln.
Wenn ich auf meine ersten Gedichte zurückblicke, erklangen schon damals Stimmen in ihnen, die nur begrenzt mit mir selbst zu tun hatten. Sie rissen an den dünnen Netzen von Sprache und Sinn, ja von Aussage und Kommunikation, die ich über sie zu spannen versuchte. Noch wollte ich zusammenhalten, was doch von unbewussten und notwendigen Fliehkräften, deren Herrscher ich nicht sein kann noch will, zerpflückt und zerstreut werden will.
So lasse ich nach und nach Freiheit und Bewegung ins Gedicht. Was zuerst noch ein Arrangement von grade so zusammengehaltenen und mehr und mehr fadenscheinigen Bruch-Stücken und Satelliten war, wurde mehr und mehr zu Orbitalschrott: im öden Raum des Gedichts rasen Stückwerk, Stimmen, Zeitenfolgen und Zurichtungen wie wahnsinnig umher.
Die Buchstaben, aus denen die Wörter bestehen, bilden die einzigen Streben, das einzige Gerüst, das diese Raumstation, dieses knirschende Werk aus stinkendem Sumpf, Steampunk und kreischendem Stahl, Schimmeltapeten und Schienbeinschmerzen noch erhalten kann. Und die Klänge, die Laute, die Längen und Kürzen der Worte, die Engen und Höhen der Vokale, das Zischen und Ploppen der Konsonanten sind wie die schnell erlöschenden Funken im Vakuum des weissen Blatts.
Ordnung, Tragbarkeit, Ertragbarkeit, Organisation und Gleichmass: die Welt ist erfüllt davon. Je länger ich schreibe, desto radikaler will ich dieses Gespinst von wirklichem Schein und notwendigem Konsens aufdröseln, auflösen: nichts spielt sich geregelt ab, nichts hat seine Ordnung. Statik und Regel sind nur Ausgeburten von Kontrolle, Kapitalismus und Konformität.
Anders gesagt: da ich nicht frei bin, nie frei sein werde, und du auch nicht, begebe ich mich im Gedicht in die unwirtliche Gegend der Freiheit, hebe die Normen, Vorhaben, Vorgaben und Vorschriften auf. Dort ist wenigstens mein Gedicht frei, spuckender Sputnik im Orbit von Sinn und Sage.