sept18

sept18 · 24. September 2018
Aber Old Nan lässt sicht nicht bitten. In den Büschen ist Nacht. In meinem Rücken zählt einer die Flossen. Meine Haare stehen am Horeb. Auf Tafeln krakeelen die Kreidestriche von palatalem Leichtsinn: ich kauere in den Dornen wie ein Zeitungsleser und setze den Carpenter-Effekt verbissen zu ihren Gunsten ein. Ich bin bereits klonisch. Der Auftrieb schwefelt in meinem Gaumen. Die engen Maschen brechen meine Schlüsselbeine. Da krieche ich durch die Phasen des Klingelns in ihr. Ich stülpe...